Музей витража

Потускнели картины, как свет за спиной витража.
Задыхается звук на холодной вершине органа.
В черной раме окна отворилась кровавая рана,
И разбитые стекла дрожат.

Звонкий голос стекла — словно детский надтреснутый голос.
Словно ветер гудит над прозрачной поверхностью вод...
Но прорежется солнце, и кровью наполнится колос,
И над утренней пажитью мальчиков хор запоет.

Р. Маркова